Le câlin

Elle s'approche, avec l'air de celle qui a une faveur à demander. Elle se grandit, sur la pointe des pieds, et étire bien haut les bras. Il esquisse un soupir amusé et se place face à elle. Elle s'accroche à son cou, il l'enlace. Il la serre contre lui - jamais assez fort. Frotte son dos, 1, 2, 3 secondes. Ebouriffe ses cheveux. C'est le signal, elle relâche son étreinte. Parfois, ils reprennent leur chemin, parfois, l'un des deux plante un baiser sur la joue de l'autre.

La première fois, il a demandé pourquoi. Elle a balbutié quelques mots, s'est perdue dans son parce que. Il a compris - il ne pose plus de question - qu'elle vient simplement reprendre des forces.   

Elle a essayé avec d'autres. Des qui parlent pendant, des qui n'osent pas serrer, des qui tapotent juste les épaules, 1, 2, 3 quarts de seconde, des qui ne la décoiffent pas. Il n'y a que lui qui sait comment faire.

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Un jour, elle a senti des petits bras d'enfant entourer sa taille. Elle a vu un de ses élèves, un petit garçon qu'elle houspille souvent, pourtant, hausser les épaules avec un petit sourire. Il a balbutié quelques mots, s'est perdu dans son parce que. Elle a soupiré, amusée. L'a serré contre elle - pas trop fort. A frotté son dos, 1, 2, 3 secondes, ébouriffé ses cheveux, l'a laissé reprendre des forces. S'est sentie toute émue. 


S.