Je compte. Les jours jusqu'au printemps, les cahiers à corriger, les mails à traiter, les arc-en-ciel, les cinq gouttes chaque soir qui vont assourdir mes angoisses, les jours depuis que ma voix a disparu, les quintes de toux.
J'écris. Comme je parle. En rouge, au tableau, dans ma tête, au crayon, des listes de courses que je laisse à la maison, à lui pour moi, mes envies, pour plus tard, à ma sœur, aux copines.
Je mange. Avec mes collègues, de la soupe, sans grand appétit, en vitesse, des chips en rentrant d'une journée pourrie, des clémentines, du chocolat. Des topinambours, sans conviction.
Je mouche, tousse, chuchote. Je fais les gros yeux, le dos rond. Je bosse. Je dors, sur deux oreillers. Je me réveille avant l'heure, j'aimerais me rendormir quand je dois me lever. Je chine, je me rhabille. Je danse. Je fais des projets, juste pour moi. J'écoute, je conseille, comme je peux. Je ne sais pas, j'essaie, j'improvise. Je fais de mon mieux.
Je patiente, impatiente.
SM.
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